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Que hace algún tiempo pinto, no es un secreto. Que hago fotografía, tampoco. Que escribo en los papeles que ya no sirven en el trabajo, nadie lo sabe. Bueno ahora sí.

Cuando se incorpora la mirada artística a la propia vida, todo cobra un sentido nuevo, otro significado, no exagero. Hoy en día ya no podría concebir mi vida alejado de papeles, pinceles, lápices, colores…

La mirada cambia totalmente. Yo voy por la calle y esto es verdad, miro proporciones, perspectivas, sombras, texturas, regla de cuartos, formas, también escucho sonidos, me detengo a oír y ver cosas que estoy absolutamente seguro, no cualquiera puede o sabe hacer. No es jactancia, es aprendizaje.

Los distintos talleres y cursos de artes visuales y fotografía, incluso aquel lejano taller literario que supe hacer hace ya tanto tiempo, me han servido mucho, muchísimo. Esas experiencias de iniciación fueron las que han ido abriendo la cabeza a un mundo que convive con el mundo “real” de la vida diaria. Me siento privilegiado por poder disfrutar de ese conocimiento, por tener un espacio para crear y esto es a lo que quiero realmente apuntar: la creación.

El acto de crear es algo único.

Recuerdo, mejor dicho me recuerdo a mi mismo hace unos... treinta años? Wow…  increíble pero real, queriendo escribir. Bueno, realmente escribía y eso fue mi primer experiencia como creador. Creaba historias. Inventaba historias con forma de poemas y cuentos y también fallidas novelas que nunca supe como continuar, tengo unas cuantas empezadas y sabe Dios que nunca llegaré a terminar. Pasaba horas por las noches poniéndole palabras a mis sueños. Me acuerdo como si fuera hoy. Cualquier cosa podía inspirarme para escribir algo. Una imagen, un dibujo, una situación. En verdad creo que funciona así. Me dormía muy tarde escribiendo y escuchando música, infaltable. Me daba una sensación de libertad e independencia. Y también leía. Leía bastante, libros no me faltaron afortunadamente. Luego vinieron mis primeras experiencias pictóricas. Autodidactas. Claro que tengo que reconocer que había visto a mi papá muchas veces dibujando y pintando desde que era muy chico.

Pero yo quería tener mis propios lápices y pinceles. Y los tuve. Y los tengo y los seguiré teniendo. Colores a través de témperas, acrílicos, oleos, pasteles, tinta, papeles. Comencé a probar y a experimentar y aún lo hago, eso es lo maravilloso, que nunca se deja de jugar con el arte. Tablas, cartones, papeles, telas y bastidores hechos por mí, el piso, una pared, la arena, todo sirve para expresarse.

Los sueños buscan salir a la luz de cualquier manera, se expanden sirviéndose de cualquier elemento que pueda conseguir, una forma, un sonido, una palabra, un trazo, una emoción.

Recuerdo de aquellos primeros años, mis experimentos con las palabras en el espacio del papel. Podía utilizar un lápiz, una lapicera, una pluma con tinta, un pincel, la máquina de escribir. Lo importante era  escribir, poemas con formas caprichosas, palabras unidas por el sonido apenas, traídas a la superficie del sonido tal vez por sus formas, por la consonancia. También por los silencios. Qué importante es el silencio como lo es el papel en blanco o el espacio vacío. Cuanto significado cobra ahora ver un poema con su estructura aparentemente quebrada, un poema atravesado de silencios, sentidos interminables e infinitos leídos una y otra vez. Puntos suspensivos, comas, signos de admiración, de interrogación, comillas, paréntesis y tantos símbolos dándoles tanto sentido a un poema.

Palabras tras palabras hilvanadas detrás de un sueño, de una idea, de una ausencia, de una presencia. Sentía que había tanto por escribir y eso no ha cambiado, siempre hay tanto por escribir. Por aquellos días mis poemas consumían varias páginas, ahora en una página puedo albergar varios poemas. A veces son solo frases que encierran o despiertan sentidos. Hoy tienen esas formas tal vez un poco diferentes a los de ayer, pero en el fondo siguen diciendo lo mismo. “La canción siempre es la misma”.

Ir a Bellas Artes, definitivamente me abrió una puerta que hasta ese momento tenía vista y no había tenido la oportunidad de conocer. Realmente me permitió entender que si la necesidad de expresarse está, no debiéramos nunca negarnos a hacerlo. Yo hasta ese momento había tenido cierto “respeto” por el arte, esa clase de respeto casi prejuicioso, porque simplemente uno no se siente capaz de hacer cosas. Cuánto tiempo había perdido hasta ese momento, realmente. Pero mejor tarde que nunca. Aprendí la teoría necesaria para poder perder ese “respeto” por el arte y entender finalmente que cualquiera puede acceder a ese mundo. Solo es necesario atreverse, todo es permitido. Es probar, experimentar, mucho ensayo y error para poder llegar a “ver”. Hoy me siento feliz de llegar a casa y poder hacer algo luego de haber estado un día pensando el cómo.

Eso me hace bien, poder trabajar con materia para darles una forma que me busca a mí, más que yo buscarla a ella. Mezclar colores, materiales, texturas, técnicas y quien sabe que más… Y siento que apenas estoy comenzando, eso es lo más emocionante.

Mientras escribo esto, miro algunos de los cuadros que pinté, y los siento observándome y me siento orgulloso por haber llegado a ellos, por haberles dado vida. Eso siento. El proceso puede ser más o menos largo desde que comienzo por alguna parte. Ya lo dije antes, puede ser una idea, una imagen, una mancha, un recorte de papel, un pliegue del papel o del cartón; miro los pasteles sobre la mesa, o los acrílicos, o los pinceles, una carbonilla, un lápiz de grafito 4B, tinta china, lápices de colores, marcadores, objetos variados, pedazos de madera o de plástico, etc… son tantas cosas de las que puedo servirme para sacar afuera eso que permanece adentro.

Esta misma notebook me permite decir esto y poder compartirlo. Es una herramienta más. Tan válida como los pasteles al óleo que me fascinan por la nobleza de su materia, sujetarlos mientras los deslizo sobre un papel, un cartón, sentir su olor me hacen feliz. Poder  darles calor con mis manos para hacerlos más corredizos, más amables, más míos… Me miro las manos enchastradas de pastel, de acrílico, de tiza, de tinta, de plasticola y siento que no podría estar haciendo otra cosa, siento que no podría estar en otro lugar en ese preciso instante.

También me sucede hace menos tiempo, pero también es una sensación poderosa, con la fotografía. La descubrí hace relativamente poco y siento que la conozco de toda la vida, parece una cursilería, pero es la frase que mejor refleja lo que siento. Buscar y “crear” una imagen también es algo increíble. Transmitir algo a través de una fotografía es algo realmente poderoso. En fin, estoy hablando del poder y el valor de una imagen. Es el valor que tiene algo captado por los sentidos. Eso es traducido por el cerebro y produce un estado de ánimo. Eso es lo poderoso del arte. Uno conmueve a través de la creación.

Lo pienso y suena algo pretensioso, pero es lo que siento. Haciendo esto que amo, es cuando más auténtico me siento. Definitivamente soy yo. No hay máscaras, no hay excusas, no hay prejuicios, no hay impostación, no hay personaje. Si leés algo que escribí alguna vez, hace un mes, un año, diez, quince o más me estás leyendo a mí. Si mirás algo que dibujé o pinte la semana pasada, o hace cinco años o hace diez, también soy y o, vas a saber de mí, vas a conocerme sin saber quien soy. Si te colgás con una foto que subía al FB ayer o la semana pasada o el año pasado, también me conocerás un poco más.

Yo no voy a hablar de mí porque hoy te puedo decir algo que tal vez mañana me parezca ridículo y al día siguiente haya olvidado, porque soy humano ni más ni menos. Porque creo que el ser humano es contradictorio porque es la naturaleza de la especie. ¿Qué quiero decir con esto? Que hay cosas que no debemos tomarnos tan en serio. La vida es una sola.

Pero si se te ocurre pasar por algo que hice, entonces siempre voy a ser yo. Todo el tiempo siempre.

Es una invitación apenas, nada más y nada menos.

Gracias.